La bidoche dans la peau

Là où j'achète ma viande, il y a jeune bouchère nouvellement diplômée qui te trimbale des carcasses aussi facilement que des duvets en plumes d'oie. Elle manie scie, couteau ou feuille comme une brodeuse enfile son aiguille.

Elle doit mesurer 1,45 m, elle est toute menue et elle a un visage de madone. Comme je m'étonnais qu'une petite nana ait choisi ce métier, elle m'a répondu qu'elle avait toujours eu la bidoche dans la peau, elle m'a dit ça comme ça, exactement.

Sa passion lui vient de ses parents, anciennement éleveurs de vaches reconvertis dans la production porcine pour Hénaff.

- Mais ils ont une toute petite porcherie vous savez, seulement 600 truies ; j'ai toujours vécu là-dedans moi et comme les bêtes vivantes ça pue, j'ai choisi les mortes.

J'aime bien écouter les gens parler de leur métier et les gens en général adorent qu'on s'intéresse à eux. Donc la petite est devenue une sorte de copine. La dernière fois alors qu'elle désossait une épaule d'agneau, elle s'est donné un coup de couteau dans le bras. Ça pissait le sang.

- C'est rien, faut bien s'endurcir hein, on n'est pas des chochottes dans la boucherie. Ya que pour le poulet qu'on désinfecte, le poulet c'est vraiment mauvais.

Je n'ai pu m'empêcher de lui dire qu'avoir la bidoche dans la peau à ce point, c'était pas de l'amour c'était de la rage.

A chaque fois la gracieuse enfant m'offre un petit cadeau qui généralement se mange. Mais cette dernière fois elle m'a donné ça :

J'ignorais bien sûr l'utilité de ce petit truc.

(en fait il y en a deux)

Mon fils cadet :

Oh, un étui pénien pour pygmée...