Arrée

Petite précision : j'ai écrit ce texte avant que la saison des pluies qui ne cessent jamais, ne s'installe.
On est nettement moins mystique sous la flotte.
 

Pierres antiques et vitales à ceux venus avant l’ère d’aujourd’hui...

Pose tes mains sur la roche, caresse les souffles éteints depuis deux millions d’années, écoute les voix qui se mêlent au vent et te parlent. Tes oreilles ouvertes à leurs chants, à leurs cris, à l’appel ancestral.

Va, avance.

Déchausse-toi. La plante des pieds posée à plat sur le sol, immuable réceptacle des vies passées, foule la bruyère de la lande, appréhende là des pouces aux talons et essaie de sentir au long de tes jambes monter sa sève. Continue plus loin encore, laisse derrière toi ajonc, genêt ou myrtilles et arrive aux tourbières.

Ouvre-toi encore, tes sens peuvent bien plus, respire l’odeur de la sphaigne du dessus des sols, imagine le clapotis spongieux du dessous. Il descend jusqu’au ventre de la terre qui va t’engloutir si tu ne t’ouvres pas jusqu’à éclater, chaque parcelle de ton être disponible pour chaque parcelle, végétale, rocheuse, animale.

  Cours à droite, puis à gauche, retourne-toi, repars… Goûte fauvette et mulot, hibou des marais, bruant des roseaux et cet anneau froid qui s’évade du tambour de tes pas, vipérine présence.

Dénoue tes cheveux, les nœuds de ton corps, penche-toi parfois et des yeux effleure un mouron délicat, un millepertuis, une linaigrette ou un petit caillou rond et brillant. Celui-là il t’est permis de le cueillir.

Garde-le au creux d’une main et de l’autre, pousse la muraille des temps inventés, brise la chaîne qui te retient au monde des hommes et reste avec nous, gnomes des montagnes arrêtées.

Imprègne-toi de nos trésors.